Primer poema de mi hija pequeña...

"sueña que sueña, con ella,
si en el infierno la espera..."

extremoduro

El asi la recuerda
y a sus besos,
los de ellos,
esos ùnicos besos de ellos,
y a sus manos
esas ùnicas manos de ella,
las que suave lo acariciaban

las que lo sin pudores

lograban desterrarlo de su cielo

y llevarlo, como siempre,

a su conocido y deseado

infierno.

• Hay gente con la que la vida se ensaña, gente que no tiene una mala racha sino una continua sucesión de tormentas. Casi siempre esa gente se vuelve lacrimosa. Cuando alguien la encuentra, se pone a contar sus desgracias, hasta que otra de sus desgracias acaba siendo que nadie quiere encontrársela.
  
  Esto último no le pasó nunca a la tía Ofelia, porque a la tía Ofelia la vida la cercó varias veces con su arbitrariedad y sus infortunios, pero ella jamás abrumó a nadie con la historia de sus pesares. Dicen que fueron muchos, pero ni siquiera se sabe cuántos, y menos las causas, porque ella se encargó de borrarlos cada mañana del recuerdo ajeno.
  
  Era una mujer de brazos fuertes y expresión juguetona, tenía una risa clara y contagiosa que supo soltar siempre en el momento adecuado. En cambio, nadie la vio llorar jamás.
  
  A veces le dolían el aire y la tierra que pisaba, el sol del amanecer, y la cuenca de los ojos. Le dolían como un vértigo el recuerdo, y como la peor amenaza, el futuro. Despertaba a media noche con la certidumbre de que se partiría en dos, segura de que el dolor se la comería de golpe. Pero apenas había luz para todos, ella se levantaba, se ponía la risa, se acomodaba el brillo en las pestañas, y salía a encontrar a los demás como si los pesares la hicieran flotar.
  
  Nadie se atrevió a compadecerla nunca. Era tan extravagante su fortaleza, que la gente empezó a buscarla para pedirle ayuda. ¿Cuál era su secreto? ¿Quién amparaba sus aflicciones? ¿De dónde sacaba el talento que la mantenía erguida frente a las peores desgracias?
  
  Un día le contó su secreto a una mujer joven cuya pena parecía no tener remedio:
  
  -Hay muchas maneras de dividir a los seres humanos -le dijo-. Yo los divido entre los que se arrugan para arriba y los que se arrugan para abajo, y quiero pertenecer a los primeros. Quiero que mi cara de vieja no sea triste, quiero tener las arrugas de la risa y llevármelas conmigo al otro mundo. Quién sabe lo que habrá que enfrentar allá"
  
  (Angeles Mastretta Relato de la tia Ofelia, mujeres de ojos grandes)

Avanza como un huracán
La nostalgia del no te tengo
Retrocede como huracán
La leve alegría del te reencontré
Se paraliza en la mente autista
La única certeza,
La que niega hasta el corazón,
La que dice sin mareos
Que nada tengo
Que nada puedo ofrecerte ahora.
Vacía y ausente camino
transcurre en mí, como brisa,
la esencia de eso que fue,
permanece y sopla.
Se descompone en la mente autista
y se esconde, hasta de mi,
La única verdadera razón
Por la cual debo existir así.

...llega...

Del pasado renace
la calma presencia
de aquel, el no olvidado,
de ese, el que sin prisas,
Y con todas ellas,
dejaba nacer
la tibia ilusión
de algún sueño
desconocía y desconoce
cuantas soy
que soy o que hago cuando soy
solo escucha, espera y pregunta,
eso que ninguna,
le puede responder
Aun…

Enorme parece la distancia
entre la realidad deseada
y entre esta, esta que parece que generamos.
Enorme parece la diferencia
entre lo que deseamos alguna vez
y esto, esto que parece que tenemos.
Distantes y diferente
así seguro que no lo deseamos
Diferentes y distantes
así parece que estamos
y en el camino de acortar
las distancias y de igualar las diferencias
nos olvidamos de escucharnos
desdibujamos lo soñado
y nos perdemos…

LPM

Si te espero o llego antes…
El cielo se abrirá en mil pedazos
Y Las estrellas no dejaran de girar
Si llego antes o te espero
El tiempo se detendrá sin avisar
Y Ni el sol se atrevería a brillar
Abismos negros e infinitos
Solo se podrían crear
si llegas antes o me esperas
caerán flores por cualquier lugar
No habrá luces ni colores
tampoco recuerdos que olvidar
Si me esperas o llegas antes
No habrá canciones para escuchar
Ni serenas orillas donde descansar
Si llegas y llego…
ya no habrá sol, ni estrellas en el cielo
Simplemente porque el tiempo
y yo dejaremos de respirar

...

Hasta el fondo, de mi fondo, oscuro,
Muy dentro de mí, mas acá o por allá,
Pero no tan allá, está bailando solo,
Alguna irreproducible canción sin eco
Eso que soy y eso que seré
Laberintos infinitos y negros
Como la noche, giran sin parar,
Rodean al fondo inmenso y solitario,
No tan allá, más cerca de acá, por ahí,
Desde acá y hasta donde puedan llegar,
Ahuyento con mis gritos al vacio
Busco ser, reafirmar lo que interiormente solo yo se
Aunque hay veces que, a la orilla del camino,
Se esconde, fugitiva, casi temerosa,
la única y eterna certeza
Que me acompaña.

DESCUBRIMIENTOS...

LO QUE OCURRE ES QUE HE PERDIDO MIS CUADERNOS

MAGICOS TESOROS DONDE GUARDABA MIS PESARES

DE LOS BUENOS Y DE LOS MALOS

DE LOS QUE SIRVEN Y DE LOS QUE NO.

POR ESO ME ATREVO A ESCRIBIRTE,

AUNQUE NO TENGA LA INOCENCIA Y BRUTALIDAD

DE HACE TAN SOLO VEINTE AÑOS...

GUARDO AUN LA BRUTALIDAD INTACTA

LA INOCENCIA SE QUEDO ATRAS

EN ALGUN PUNTO INERTE DE LA RUTA TRES

ENTRE PAYSANDU Y EL CENTRO MONTEVIDEANO...

Y AUN LLEVO CONMIGO

LA OSCURIDAD DE LAS MAÑANAS

Y LA CLARIDAD DE LAS NOCHES

PARA PLASMAR EN MI LAPIZ.

TE ESCRIBO ASI EN MI SENCILLO LENGUAJE

SIEMPRE POBRE REBUSCADO Y EFIMERO

PERO CRUDO Y CONSTANTETAL

VEZ SALGA ALGO BUENO ALGUN DIA

DE ESTE ILUSO LAPIZ CALLEJERO

O NO

O TALVEZ YA SALIERON INNUMERABLES BELLEZAS

Y LA CEGUERA DE MIS COMPLEJOS

NO ME PERMITE VERLOS.

TALVEZ SEA ASI.

PERO EL PUNTO ES:

NO SOMOS NADA SI FRENTE A TU OBRA DE ARTE

TAN HUMANAMENTE SENSIBLE

NUESTRA SANGRE NO PALPITA...

NO SE LLENA NUESTRO CORAZON...

NO SE ELEVA NUESTRO ESPIRITU...

¿QUE SERIAMOS ENTONCES?

UN TRISTE MANOJO DE CARNE Y HUESOS

RODANDO EN CAIDA EN UNA LADERA PEDREGOSA

UNA OPACA FIGURA QUE NO DEJA SOMBRAS

EN UN SOLEADO MEDIODIA DE ENERO?

UNA FRIA MAQUINA DE SATISFACER NECESIDADES...

SI BIEN TENGO MIS DUDAS

SOBRE DE QUE LADO ESTOY,

A VECES SE QUE PUEDO APRECIAR EL ARTE...

EL TUYO...

POR ESO DESDE MI HUMILDE ANONIMATO ME PONGO DE PIE

ME SACO EL SOMBRERO

Y TE APLAUDO...

TALVEZ NO SEPA ESCRIBIR COMO ME GUSTARIA...

TALVEZ MI "ARTE" SEA SOLO ESO:

DESCUBRIR EN LA OBRA DE OTROS COMO VOS

TODA LA SENSIBILIDAD HUMANA...

QUE TAMBIEN DE A RATOS ES MIA...

CON HUMILDAD Y PROFUNDO RESPETO

PARA ROSSANA VECCHIO

EL ZAPA MARTIN RIVERO

Eso

Mi cansancio

mi angustia

mi alegría

mi pavor

mi humildad

mis noches todas

mi nostalgia del año

mil novecientos treinta

mi sentido común

mi rebeldía.

Mi desdén

mi crueldad y mi congoja

mi abandono

mi llantomi agonía

mi herencia irrenunciable y dolorosa

mi sufrimiento

en fin

mi pobre vida.

DEVINO

En la encrucijada en vasijas
de vino carmesí,
apenas cae el sol en cualquier estado,
cuando la vorágine no perdona, como hoy.
Todos los días de Dios,
ese correr patético de esquina a esquina,
con la botella de quinina
la química, la enseñanza
y el desequilibrio normal;
licor de ambrosía empalagado de ignorancias,
el rubor de un amor sin dientes
y bolsillos holgados de aire cargar.
Quizás Hollywood caníbal,
espera en alguna terminal de días
mientras los tatuajes se reproducen.
Pero algo es seguro, mañana,
apenas caiga el sol en cualquier estado,
te espero con la botella de quinina
en la encrucijada de vasijas,
de vino carmesí.


Diego Amnessiah Varó

ahora
solo ahora,
en este ahora,
los sueños, pueden bajar hasta el suelo,
se apoyan serenos en la tierra,
y en mi almohada, satisfechos, respiran,
toman fuerza, se alimentan , me alimentan,
solo en este ahora, solo ahora,
pueden seguir su vuelo lento,
como màs certero,
imaginando horizontes,
dibujando otras cimas ,
de donde saltar al vacio,
solo para saber
que ahora
ahora
son.

Dylan Thomas

Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Bajo las ondulaciones del mar
los que yacen tendidos no moriran aterrados;
retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,
amarrados a una rueda, aún no se romperán;
la fe en sus manos se partirá en dos,
y los penetrarán los daños unicornes;
rotos todos los cabos ya no crujirán más;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no griten más en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadaveres martillearan margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío."

Dylan Thomas

Charles Baudelaire

Sepultura

Si en una noche pesada y sombría
Un buen cristiano, por caridad,
Detrás de unos viejos escombros
Entierra vuestro cuerpo alabado,
A la hora en que las castas estrellas
Cierran sus ojos abrumados,
La araña en ellos hará sus telas,
Y la víbora sus crías;
Escucharéis durante todo el año
sobre vuestra cabeza condenada
Los aullidos lamentables de los lobos
Y de las brujas famélicas,
El retozar de los viejos lúbricos.
Y las conspiraciones de los negros rateros.

Mientras lenta pasea
Por las aceras del olvido
Dibuja difusas letras
Con algún sentido
Disfraza de alegrías
según dice,
sus comunes tristezas,
Pinta a desgano
De colore brillantes
Su culpable
Mediocridad

Te descubrí en la borra del café
Aquella mañana cualquiera
Te disfruté esos días felices
Y te deje ir por donde viniste
Hablando bajo y sin risas.
Te recupere algún que otro día de lluvia
Como por junio o julio
Sin prisas y sin angustias
Te volví a perder en octubre
Renuncie al presagio
Perfumado del café
Solo porque no creíste en nuestros sabores
Y ahora me robaste un solo beso
Y millones de recuerdos.

Muto de piel el maldito miércoles
Se pinto con los colores del día
Registro cada uno de los sonidos
Que despistados vagan por ahí
Asumió los aromas que sueltos
Y sin sentido se perdían a lo lejos
Se formo como un río, gota a gota,
Como miércoles a secas sin más…
Día de ser y de sentir, por que si,
Que somos quienes queremos ser
Dos y uno, uno y dos…
Solo eso y todo eso y mucho màs…

Oculta y casi en la noche
El ansia, ansía y desespera
No encuentra algunas hojas sueltas
Ni un rio de tintas en el cual saltar
Y como seducida por el silencio
Calla y calla, su cantar,
Ya no sabe cuál es su eco,
No se escucha, no se siente,
Cree que ya no puede volar.

Angustia

Descansa despeinada
Sentada junto a mí
No me absuelve del castigo
No me suelta al vacio
Y así sorda y muda
ya no escucho los acordes
ya no vuelo sin destinos
y sin sentencia definida
Transcurrimos desparejas
Sintiéndonos.

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento más hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro...

- La insoportable levedad del ser (fragmento) kundera

Adormecidos los dedos
Buscan a ciegas
Un calorcito lejano
Donde hacer el día
O donde, secretamente,
Dominar a la noche

La música, ahoga desesperada,
los gritos de esta mente cansada
ya no me leo, ni me entiendo
y si por casualidad me miro al espejo
le pregunto a la imagen en el reflejo,
que sonidos te formaban,
cuales trazos te dibujaban,
en que noche negra te perdiste,
en cual esquina gris,
dejaste tu esencia de a gotitas,
donde, cuando y como,
dejaste de intentar conocerte,
desde donde o hace cuanto
o por que, te sentís
una extranjera en vos misma.

HORIZONTE VIRTUAL

Aun no conozco mi interior. Sin poder palparlo, con todos sus riesgos. Más aun cuando la soledad acecha a mí alrededor como una amenaza, como la eutanasia que nos aflige sin frenar el tiempo: y me pido perdón. Como una alternativa paliativa, ante una sentencia implacable. El miedo. Es el miedo la condena al perdón?, es quizá un sueño eterno en el cual nunca despertar? Cierro mis ojos y miro un punto fijo tratando de introducirme en el, pensando en la fuga de la vida misma y en su pasar va dejando las huellas del dolor y la confusión de la impaciencia a un inminente pesar. Tal cual un viaje astral, mi mente escapa por un momento y se alimenta de ilusión, una ilusión potentada por el hombre mismo y por el orgullo del ser. Sin encontrar la salida del laberinto virtual, sonrío sarcástico en señal del triunfo, un triunfo abstracto, dibujado, de cara a la duda. La dualidad se va apoderando de mí existir y cae sobre mi integridad toda, gobernando así mi alma. Me entrego al azar y al misterioso destino de forma sumisa. Mañana no sabre. No pensare. Quizá exista la verdad oculta en su hermetismo y en su sabiduría esta la respuesta final, de mi ser, de mi otro yo desconocido, agazapado, esperando pacientemente el preciso instante para apoderarse de mi interior. Aun no lo conozco. Sin poder palparlo, con todos sus riesgos...

sin letras y casi vacio,
el tiempo y el espacio.
rodeada de muchos por què
envuelta en màs no se què
ausentes las certezas
en silencio descansan
esperando alguna que otra
respuesta...

Existe, esta presente ahora, aquí mismo,
Como cualquier otra cosa, existe,
Me guía sin hablar
Tensa mi mano para que escriba
No tiene formas, ni color,
No se si tiene corazón
O si le hace caso a la razón
No imagino su sabor, menos su olor
Existe, como cualquier otra cosa,
O como ninguna, existe,
Solo es
No se si soy
yo.

Revolucionadas las aguas
De todas nuestras casas
Nos descubre un nuevo
Veintitrés
Serenas nuestras almas
Encadenadas
Gozan de la paz de la orilla
Esa, que buscamos,
Entre versos, rimas y ladridos
Esa, que encontramos,
Después de cada silencio
Y en cada beso…
Entre lo brazos…
De los abrazos fuertes
Esos que nacen al amanecer
Y no mueren como la noche…
Porque se sienten
Cómplices de nuestro delito
de ser como somos
uno y dos
dos y uno
nosotros...
solo porque si nomás

Fuera de mí
O cada vez más adentro
Describo uniformes recorridos
Descubro enormes y viciosos
Círculos sin escape aparente
Describo y descubro
Salidas, sin salida,
Dentro de mi misma
O más afuera…

Silencio entre ellos
Ausentes sus miradas
Disfrazados sus cuerpos
Son ellos pero ya no parecen
Se perdieron, ese día,
En el que solo
Pudieron amarse