jueves, 28 de noviembre de 2013
martes, 26 de noviembre de 2013
sábado, 23 de noviembre de 2013
martes, 19 de noviembre de 2013
en modo automatico
perdí el rumbo
las coordenadas
quedaron ocultas
bajo los cimientos
que dijiste
era arena ya,
bajo nuestros pies.
el mundo
ya no es mio
perdí el rumbo
las coordenadas
quedaron ocultas
bajo los cimientos
que dijiste
era arena ya,
bajo nuestros pies.
el mundo
ya no es mio
perdí el rumbo
sábado, 16 de noviembre de 2013
jueves, 14 de noviembre de 2013
salud...
salud por mis amigos
y los que me salvan algún día
y a los que me devuelven
alguna que otra noche
los que se preocupan
por mi y no por mis estados de face
salud por las directas
y salud por las indirectas
y los festejos animadores
salud por las restricciones
y las listas privadas
salud por el lugar prohibido
salud por todo lo que
se quemo y más
por todo lo que permaneció
en el recuerdo
salud por el tachón
y cuenta nueva
salud por todo lo que
nunca te dije
salud por las promesas
que voy a cumplir.
lunes, 11 de noviembre de 2013
Ultimo
hoy las hormonas
me juegan una pésima jugada
como los sentimientos
como el pasado imperfecto
el presente radiante
y el futuro incierto
todo se mezcla
en un batido infernal
un elixir espeso
de felicidad instantáneo
un veneno adormecedor
un placebo
un antidepresivo
amargo jugo de corazón
lunes
estaba visto, predecible, premeditado, programado, como siempre...
uno no ve mas allá de lo que quiere,
no se negocia con lo que se siente
se acompaña con las acciones o se deshecha como basura
es esta la gran diferencia, la diferencia del amor
quien pudiera...
me declaro en estado de locura transitoria, hoy mas que nunca.
uno no ve mas allá de lo que quiere,
no se negocia con lo que se siente
se acompaña con las acciones o se deshecha como basura
es esta la gran diferencia, la diferencia del amor
quien pudiera...
me declaro en estado de locura transitoria, hoy mas que nunca.
domingo, 10 de noviembre de 2013
Cristina Peri Rossi
DESPUÉS
Y ahora se inicia la pequeña vida del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho acabo de nacer del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
Cristina Peri Rossi- Uruguay "Otra vez eros" 1994 _________________________
Poeta y novelista uruguaya nacida en Montevideo,en 1941. Su madre, maestra, la inició en el amor a la literatura y la música, y la instruyó en los ideales feministas de igualdad. Trabajó y estudió hasta licenciarse en Literatura Comparada, cuya enseñanza ha ejercido durante muchos años. Su primera colección poética constituyó un pequeño escándalo por su erotismo y sus transgresiones sexuales. Tras el golpe militar uruguayo tuvo que exiliarse en Europa desde 1972. Obtuvo la nacionalidad española en 1974. Desde entonces ha publicado varios libros que han gozado del aprecio de la crítica y los lectores: «Evohé» en 1971, «Descripción de un naufragio» en 1974, «Diáspora» en 1976, «Lingüística general» en 1979, «Europa después de la lluvia» en 1987, «Babel bárbara» en 1991, «Otra vez Eros» en 1994, y «Aquella noche» en 1996. Su obra ha sido traducida a varios idiomas y galardonada con los más prestigiosos premios literarios, entre los que se encuentra el Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti, obtenido en enero de 2003 y el Premio Loewe 2008.
Y ahora se inicia la pequeña vida del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho acabo de nacer del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.
Cristina Peri Rossi- Uruguay "Otra vez eros" 1994 _________________________
Poeta y novelista uruguaya nacida en Montevideo,en 1941. Su madre, maestra, la inició en el amor a la literatura y la música, y la instruyó en los ideales feministas de igualdad. Trabajó y estudió hasta licenciarse en Literatura Comparada, cuya enseñanza ha ejercido durante muchos años. Su primera colección poética constituyó un pequeño escándalo por su erotismo y sus transgresiones sexuales. Tras el golpe militar uruguayo tuvo que exiliarse en Europa desde 1972. Obtuvo la nacionalidad española en 1974. Desde entonces ha publicado varios libros que han gozado del aprecio de la crítica y los lectores: «Evohé» en 1971, «Descripción de un naufragio» en 1974, «Diáspora» en 1976, «Lingüística general» en 1979, «Europa después de la lluvia» en 1987, «Babel bárbara» en 1991, «Otra vez Eros» en 1994, y «Aquella noche» en 1996. Su obra ha sido traducida a varios idiomas y galardonada con los más prestigiosos premios literarios, entre los que se encuentra el Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti, obtenido en enero de 2003 y el Premio Loewe 2008.
(de Mujer a fuego lento, Caracas: Editorial Equinoccio, 2006)
QUISIERA SER UN NÚMERO
Quisiera ser un número
y no una palabra
descifrar el infinito
en un teorema
sin hacerlo leitmotiv
de algún verso vagabundo
haber llegado al mundo
en autostop
para no tener que imaginar
que tal o cual estrella
me ha parido atravesar
la calle para tomar el bus
sin pensar qué tanto
besan mis pies al pavimento
perder el sueño
por culpa del canal porno
no por andar
buscándole razones a la soledad
al hambre a la muerte
a veces me gustaría
insultar al sacerdote
que me cobra sus minutos de silencio
a lo mejor es para el pan padrenuestro
y desnudar con la mirada a mi amante
adiós a la camisa
no que me la quite él
pienso definitivamente
quisiera ser robot
y no misterio
quisiera ser fórmula exacta
color primario
disolvente
chip
cambio los ojos por tarjeta de video
quisiera ser pentium y no mujer
(de Mujer a fuego lento, Caracas: Editorial Equinoccio, 2006)
Quisiera ser un número
y no una palabra
descifrar el infinito
en un teorema
sin hacerlo leitmotiv
de algún verso vagabundo
haber llegado al mundo
en autostop
para no tener que imaginar
que tal o cual estrella
me ha parido atravesar
la calle para tomar el bus
sin pensar qué tanto
besan mis pies al pavimento
perder el sueño
por culpa del canal porno
no por andar
buscándole razones a la soledad
al hambre a la muerte
a veces me gustaría
insultar al sacerdote
que me cobra sus minutos de silencio
a lo mejor es para el pan padrenuestro
y desnudar con la mirada a mi amante
adiós a la camisa
no que me la quite él
pienso definitivamente
quisiera ser robot
y no misterio
quisiera ser fórmula exacta
color primario
disolvente
chip
cambio los ojos por tarjeta de video
quisiera ser pentium y no mujer
(de Mujer a fuego lento, Caracas: Editorial Equinoccio, 2006)
Rosario Castellanos (Ciudad de México, 1925- Tel Aviv, 1974)
ACCIDENTE
Temí... no el gran amor.
Fui inmunizada a tiempo y para siempre con un beso anacrónico
y la entrega ficticia
—capaz de simular hasta el rechazo— y por el juramento, que no es más retórico porque no es más
solemne.
No, no temí la pira que me consumiría sino el cerillo mal prendido y esta ampolla que entorpece la mano
con que escribo.
Temí... no el gran amor.
Fui inmunizada a tiempo y para siempre con un beso anacrónico
y la entrega ficticia
—capaz de simular hasta el rechazo— y por el juramento, que no es más retórico porque no es más
solemne.
No, no temí la pira que me consumiría sino el cerillo mal prendido y esta ampolla que entorpece la mano
con que escribo.
viernes, 8 de noviembre de 2013
jueves, 7 de noviembre de 2013
martes, 5 de noviembre de 2013
la realidad asusta...
silencio que no dice nada
reflejos que no muestran nada
tiempo que no cuenta nada
nada que es solo nada
autismo
mutismo
m
i
e
d
o
realidad
m
i
e
d
o
realidad
nos toca a todos por igual
nos deja vacíos
solos
acompañados por nuestros errores
y algunos pecados
luego los acomodamos
a ambos
en un hermoso
cajón de lamentos
y culpamos al mundo
y al resto
de nuestra pequeña miseria
siempre hablo de mi y de mi realidad, porque ya no puedo hablar de la realidad de otros.
hablo de mi y de mis cajones de lamentos, de mi y del mundo raro en el que sobrevivo.
predecible el, como yo,no lo ataco, no lo minimizo porque por el vivo.
reflejos que no muestran nada
tiempo que no cuenta nada
nada que es solo nada
autismo
mutismo
m
i
e
d
o
realidad
m
i
e
d
o
realidad
nos toca a todos por igual
nos deja vacíos
solos
acompañados por nuestros errores
y algunos pecados
luego los acomodamos
a ambos
en un hermoso
cajón de lamentos
y culpamos al mundo
y al resto
de nuestra pequeña miseria
siempre hablo de mi y de mi realidad, porque ya no puedo hablar de la realidad de otros.
hablo de mi y de mis cajones de lamentos, de mi y del mundo raro en el que sobrevivo.
predecible el, como yo,no lo ataco, no lo minimizo porque por el vivo.
lunes, 4 de noviembre de 2013
viernes, 1 de noviembre de 2013
antes del día de los muertos o despues...
el tiempo del almanaque y el tiempo de lo que se siente y lo que se hace, casi nunca corre de la misma forma, me ha pasado de no entender los números y asombrarme de lo rápido que pasan las cosas, de lo incomprensible que deben parecer para el afuera del afuera, extremo al cual nunca le he prestado la atención que debía , creo, no lo tengo claro.
como siempre hago lo que puedo, lo que me sale de adentro, lo demás solo pasa, interferidos por las interferencias del mundo y las efectos de nuestras acciones, con ese resto nos manejamos para crear o destruir.
hoy sin versos y sin excusas, sin mascaras ni tapujos, lo q se lleva en el alma te agranda, te hace mas, te eleva, aunque no entiendas porque.
consciente de que no es lo que hago, merito ninguno, tampoco gran cosa, es lo que sale de mi esfuerzo, de usar lo que me toco de la forma que mejor me completa.
entera y a pedazos, asumiendo que los fracasos , son momentáneos, recurro a una fuerza mas grande que yo, invisible e indispensable, la misma que me ha sacado de los vacíos sin ecos y la que al mismo tiempo me ha impulsado en las caídas libres , apelo a ella cuando lloro, pido por ella cuando grito.
es mi fiel compañera y mi peor enemiga.
poco apreciamos de los demás sin primero vernos por dentro, ahí fallo, como en tantas cosas que me hacen imperfecta y reemplazable.
así corre el tiempo del alma, mucho mas rápido que el del reloj y el almanaque adelgaza y el alma se infla , porque ya no sabe por donde drenar tanta mierda.
como siempre hago lo que puedo, lo que me sale de adentro, lo demás solo pasa, interferidos por las interferencias del mundo y las efectos de nuestras acciones, con ese resto nos manejamos para crear o destruir.
hoy sin versos y sin excusas, sin mascaras ni tapujos, lo q se lleva en el alma te agranda, te hace mas, te eleva, aunque no entiendas porque.
consciente de que no es lo que hago, merito ninguno, tampoco gran cosa, es lo que sale de mi esfuerzo, de usar lo que me toco de la forma que mejor me completa.
entera y a pedazos, asumiendo que los fracasos , son momentáneos, recurro a una fuerza mas grande que yo, invisible e indispensable, la misma que me ha sacado de los vacíos sin ecos y la que al mismo tiempo me ha impulsado en las caídas libres , apelo a ella cuando lloro, pido por ella cuando grito.
es mi fiel compañera y mi peor enemiga.
poco apreciamos de los demás sin primero vernos por dentro, ahí fallo, como en tantas cosas que me hacen imperfecta y reemplazable.
así corre el tiempo del alma, mucho mas rápido que el del reloj y el almanaque adelgaza y el alma se infla , porque ya no sabe por donde drenar tanta mierda.
miércoles, 30 de octubre de 2013
martes, 29 de octubre de 2013
Meira Delmar -Olga Isabel Chams Eljach- (Barranquilla, Colombia, 1922-2009)
THE SPLENDOR
I never knew its name
It could
have been love, a bit
of happiness, or simp-
ly nothing.
But it lighted up
the day in such a way
that its glow
endures.
It endures.
And it burns
lunes, 28 de octubre de 2013
viernes, 25 de octubre de 2013
jueves, 17 de octubre de 2013
domingo, 13 de octubre de 2013
Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941) Vive en España
ALEGRÍA DE VIVIR
Me levanto
con la certeza
de estar sola:
bajo a la calle
silbo un airecillo
camino contra el viento
enciendo uno de los cigarrillos
que el médico me prohibió
—Estoy sola—
tan contenta
que empiezo a echar monedas
en la máquina del bar
gáname perra,
gáname, tragaperras,
el patrón me mira satisfecho
(Ríete, estúpido, dinero
es lo único que me puedes ganar)
cuando estoy contenta
soy espléndida
tan alegre de estar sola
que enseguida me pongo a conversar
con gente que no me interesa
(Nunca sabrán cuán contenta estoy)
escucho tonterías
no me afectan: tengo alegría interior
soy generosa: digo piropos
a gente que no se los merece
¿Qué voy a hacer si estoy contenta?
Con la felicidad no se puede hacer nada
No se puede escribir poemas
No se puede hacer el amor
No se puede trabajar
No se puede ganar dinero
ni escribir artículos de periódico
La felicidad es esto:
caminar contra el viento
saludar a desconocidos
no comprar comida
(la felicidad es el alimento)
ser espléndida
como el viento gratis que limpia la ciudad
como esta llovizna repentina
que me moja la cara
me resfriaré
pero a mí qué me importa.
Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941) Vive en España
de Poesía Reunida, Lumen Editorial, 2005
para leer MÁS
Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
aquí
antes había un árbol
que quizá dio poca sombra
y alguna vez echó flores moradas
que pisamos sin querer,
antes allí había un árbol
hoy sólo está el tronco
donde me siento a pensar.
el tronco estaba enfermo
y alguien vino y lo cortó.
pero es bueno sentarse en el tronco de un árbol
muerto aún al saber
que no crecerán sus ramas nuevamente
y nunca podremos arrancar
de la tierra
sus raíces.
Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
de Para un cordero blanco, Premio Casa de las Américas, 1984
para leer MÁS
antes había un árbol
que quizá dio poca sombra
y alguna vez echó flores moradas
que pisamos sin querer,
antes allí había un árbol
hoy sólo está el tronco
donde me siento a pensar.
el tronco estaba enfermo
y alguien vino y lo cortó.
pero es bueno sentarse en el tronco de un árbol
muerto aún al saber
que no crecerán sus ramas nuevamente
y nunca podremos arrancar
de la tierra
sus raíces.
Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
de Para un cordero blanco, Premio Casa de las Américas, 1984
para leer MÁS
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
HERIDA
Hablo de lo que se va.
De lo que se aparta silenciosamente.
De una red que se desliza entre las palabras
y decide quedarse con algo
y llevárselo lejos.
Hablo de alguna especie de vacío
no cualquier vacío,
una ausencia espesa que señala
su propia zona sin flores
sus abismos petrificados,
una ausencia donde ya no es posible
ningún sonido
ni siquiera el sonido del dolor.
Hablo de unas alas
despegando hacia otro cielo,
interrumpiendo de golpe otras soledades,
otros jardines vacíos.
Y también yo, me alejo sin saberlo
creyendo que puedo sostener mi cuerpo
entre torres de palabras
entre árboles mudos.
Me detengo frente al espejo
pero algo de mí continua su viaje,
algo avanza en la niebla con los ojos vendados.
No llego nunca a despedirme,
a levantar la mano mientras el tren me olvida.
No llego nunca a entender del todo
y me quedo inmóvil
mirando el color / la forma /el paisaje de la herida.
http://emmagunst.blogspot.com/
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
de Los abrazos posibles, Editorial La Gota, Ciudad de Santa Fe
para leer MÁS
Hablo de lo que se va.
De lo que se aparta silenciosamente.
De una red que se desliza entre las palabras
y decide quedarse con algo
y llevárselo lejos.
Hablo de alguna especie de vacío
no cualquier vacío,
una ausencia espesa que señala
su propia zona sin flores
sus abismos petrificados,
una ausencia donde ya no es posible
ningún sonido
ni siquiera el sonido del dolor.
Hablo de unas alas
despegando hacia otro cielo,
interrumpiendo de golpe otras soledades,
otros jardines vacíos.
Y también yo, me alejo sin saberlo
creyendo que puedo sostener mi cuerpo
entre torres de palabras
entre árboles mudos.
Me detengo frente al espejo
pero algo de mí continua su viaje,
algo avanza en la niebla con los ojos vendados.
No llego nunca a despedirme,
a levantar la mano mientras el tren me olvida.
No llego nunca a entender del todo
y me quedo inmóvil
mirando el color / la forma /el paisaje de la herida.
http://emmagunst.blogspot.com/
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
de Los abrazos posibles, Editorial La Gota, Ciudad de Santa Fe
para leer MÁS
jueves, 3 de octubre de 2013
manoseando el abuso
soy un moustro manoseador
un ser sin sentimientos
alguien sin poesía
con rima ni simetría
no quiero a nada y a nadie
a ver si nos entendemos
no hay lugar mas caliente
que mi infierno
porque tus demonios
son compartidos
y los míos son solo míos
creo que soy de otro mundo
de otra época seguro
en esta mi nube de pedo
el amor se demuestra
con acciones
porque la lucha
es cruel y es mucha
solo si sale de la trucha
si cae a la superficie
y se transforma
en besos y en abrazos
y en concretas producciones
a ver si nos entendemos
este moustro manoseador
ya no quiere mas inacción
y me hundo en este y aquel infierno
no se si nos entendemos...
un ser sin sentimientos
alguien sin poesía
con rima ni simetría
no quiero a nada y a nadie
a ver si nos entendemos
no hay lugar mas caliente
que mi infierno
porque tus demonios
son compartidos
y los míos son solo míos
creo que soy de otro mundo
de otra época seguro
en esta mi nube de pedo
el amor se demuestra
con acciones
porque la lucha
es cruel y es mucha
solo si sale de la trucha
si cae a la superficie
y se transforma
en besos y en abrazos
y en concretas producciones
a ver si nos entendemos
este moustro manoseador
ya no quiere mas inacción
y me hundo en este y aquel infierno
no se si nos entendemos...
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