miércoles, 30 de octubre de 2013
martes, 29 de octubre de 2013
Meira Delmar -Olga Isabel Chams Eljach- (Barranquilla, Colombia, 1922-2009)
THE SPLENDOR
I never knew its name
It could
have been love, a bit
of happiness, or simp-
ly nothing.
But it lighted up
the day in such a way
that its glow
endures.
It endures.
And it burns
lunes, 28 de octubre de 2013
viernes, 25 de octubre de 2013
jueves, 17 de octubre de 2013
domingo, 13 de octubre de 2013
Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941) Vive en España
ALEGRÍA DE VIVIR
Me levanto
con la certeza
de estar sola:
bajo a la calle
silbo un airecillo
camino contra el viento
enciendo uno de los cigarrillos
que el médico me prohibió
—Estoy sola—
tan contenta
que empiezo a echar monedas
en la máquina del bar
gáname perra,
gáname, tragaperras,
el patrón me mira satisfecho
(Ríete, estúpido, dinero
es lo único que me puedes ganar)
cuando estoy contenta
soy espléndida
tan alegre de estar sola
que enseguida me pongo a conversar
con gente que no me interesa
(Nunca sabrán cuán contenta estoy)
escucho tonterías
no me afectan: tengo alegría interior
soy generosa: digo piropos
a gente que no se los merece
¿Qué voy a hacer si estoy contenta?
Con la felicidad no se puede hacer nada
No se puede escribir poemas
No se puede hacer el amor
No se puede trabajar
No se puede ganar dinero
ni escribir artículos de periódico
La felicidad es esto:
caminar contra el viento
saludar a desconocidos
no comprar comida
(la felicidad es el alimento)
ser espléndida
como el viento gratis que limpia la ciudad
como esta llovizna repentina
que me moja la cara
me resfriaré
pero a mí qué me importa.
Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941) Vive en España
de Poesía Reunida, Lumen Editorial, 2005
para leer MÁS
Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
aquí
antes había un árbol
que quizá dio poca sombra
y alguna vez echó flores moradas
que pisamos sin querer,
antes allí había un árbol
hoy sólo está el tronco
donde me siento a pensar.
el tronco estaba enfermo
y alguien vino y lo cortó.
pero es bueno sentarse en el tronco de un árbol
muerto aún al saber
que no crecerán sus ramas nuevamente
y nunca podremos arrancar
de la tierra
sus raíces.
Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
de Para un cordero blanco, Premio Casa de las Américas, 1984
para leer MÁS
antes había un árbol
que quizá dio poca sombra
y alguna vez echó flores moradas
que pisamos sin querer,
antes allí había un árbol
hoy sólo está el tronco
donde me siento a pensar.
el tronco estaba enfermo
y alguien vino y lo cortó.
pero es bueno sentarse en el tronco de un árbol
muerto aún al saber
que no crecerán sus ramas nuevamente
y nunca podremos arrancar
de la tierra
sus raíces.
Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
de Para un cordero blanco, Premio Casa de las Américas, 1984
para leer MÁS
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
HERIDA
Hablo de lo que se va.
De lo que se aparta silenciosamente.
De una red que se desliza entre las palabras
y decide quedarse con algo
y llevárselo lejos.
Hablo de alguna especie de vacío
no cualquier vacío,
una ausencia espesa que señala
su propia zona sin flores
sus abismos petrificados,
una ausencia donde ya no es posible
ningún sonido
ni siquiera el sonido del dolor.
Hablo de unas alas
despegando hacia otro cielo,
interrumpiendo de golpe otras soledades,
otros jardines vacíos.
Y también yo, me alejo sin saberlo
creyendo que puedo sostener mi cuerpo
entre torres de palabras
entre árboles mudos.
Me detengo frente al espejo
pero algo de mí continua su viaje,
algo avanza en la niebla con los ojos vendados.
No llego nunca a despedirme,
a levantar la mano mientras el tren me olvida.
No llego nunca a entender del todo
y me quedo inmóvil
mirando el color / la forma /el paisaje de la herida.
http://emmagunst.blogspot.com/
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
de Los abrazos posibles, Editorial La Gota, Ciudad de Santa Fe
para leer MÁS
Hablo de lo que se va.
De lo que se aparta silenciosamente.
De una red que se desliza entre las palabras
y decide quedarse con algo
y llevárselo lejos.
Hablo de alguna especie de vacío
no cualquier vacío,
una ausencia espesa que señala
su propia zona sin flores
sus abismos petrificados,
una ausencia donde ya no es posible
ningún sonido
ni siquiera el sonido del dolor.
Hablo de unas alas
despegando hacia otro cielo,
interrumpiendo de golpe otras soledades,
otros jardines vacíos.
Y también yo, me alejo sin saberlo
creyendo que puedo sostener mi cuerpo
entre torres de palabras
entre árboles mudos.
Me detengo frente al espejo
pero algo de mí continua su viaje,
algo avanza en la niebla con los ojos vendados.
No llego nunca a despedirme,
a levantar la mano mientras el tren me olvida.
No llego nunca a entender del todo
y me quedo inmóvil
mirando el color / la forma /el paisaje de la herida.
http://emmagunst.blogspot.com/
Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
de Los abrazos posibles, Editorial La Gota, Ciudad de Santa Fe
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jueves, 3 de octubre de 2013
manoseando el abuso
soy un moustro manoseador
un ser sin sentimientos
alguien sin poesía
con rima ni simetría
no quiero a nada y a nadie
a ver si nos entendemos
no hay lugar mas caliente
que mi infierno
porque tus demonios
son compartidos
y los míos son solo míos
creo que soy de otro mundo
de otra época seguro
en esta mi nube de pedo
el amor se demuestra
con acciones
porque la lucha
es cruel y es mucha
solo si sale de la trucha
si cae a la superficie
y se transforma
en besos y en abrazos
y en concretas producciones
a ver si nos entendemos
este moustro manoseador
ya no quiere mas inacción
y me hundo en este y aquel infierno
no se si nos entendemos...
un ser sin sentimientos
alguien sin poesía
con rima ni simetría
no quiero a nada y a nadie
a ver si nos entendemos
no hay lugar mas caliente
que mi infierno
porque tus demonios
son compartidos
y los míos son solo míos
creo que soy de otro mundo
de otra época seguro
en esta mi nube de pedo
el amor se demuestra
con acciones
porque la lucha
es cruel y es mucha
solo si sale de la trucha
si cae a la superficie
y se transforma
en besos y en abrazos
y en concretas producciones
a ver si nos entendemos
este moustro manoseador
ya no quiere mas inacción
y me hundo en este y aquel infierno
no se si nos entendemos...
Idea Vilariño
Hoy que el tiempo ya pasó,
hoy que ya pasó la vida,
hoy que me río si pienso,
hoy que olvidé aquellos días,
no sé por qué me despierto
algunas noches vacías
oyendo una voz
que canta y que,
tal vez, es la mía.
"La canción y el poema" (fragmento). Idea Vilariño.
hoy que ya pasó la vida,
hoy que me río si pienso,
hoy que olvidé aquellos días,
no sé por qué me despierto
algunas noches vacías
oyendo una voz
que canta y que,
tal vez, es la mía.
"La canción y el poema" (fragmento). Idea Vilariño.
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