miércoles, 27 de abril de 2011

Mágicamente


Transcurre la historia
La del cuento de hadas aquel
Vagos en los días
Vacíos y ausentes en las noches
Entre la pared y la realidad
Nuestra espalda palpita
Al filo de la desidia
Nos mecemos sin ritmo
Y así
Nos consume enteros
la fantasía
esa creada historia
Que nos vomita
Al alba todas sus acidas
Mediocridades
Y alguna cosa más.

martes, 26 de abril de 2011

Julio Cortázar

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.




Hora de entender




Hora de entender que las dos en mi,
Deliberadamente y porque si,
ya tienen vidas independientes
actúan por separado
toman caminos desparejos
se anticipan a los pensamientos
a esos que cuestionan y a los miedos
las dos los ignoramos y como si nada
transcurrimos fragmentadas
Haciendo que vivimos
una como se debe
y la otra como quiere
y nos juntamos a la hora del té
para secarnos el sudor y abrigarnos del frio
para llenar el vacío infinito
para contarnos las noticias
y para compartir lo que nos resta,
también para susurrarnos al oído, los secretos,
esos, que nos unen y nos separan,
nos tocamos la piel, donde él nos beso por última vez
nos contamos como, desorientado y sin fuerzas
repitió nuestro nombre varias veces
y nos hizo esa pregunta recurrente
las dos en una sola voz respondimos
Somos tuyas, así, acá y ahora.
Solo después de atesorar sus certezas
Nos dejo disfrutar de la última
de sus derramadas tibiezas mañaneras.
Y porque si, seguimos siendo dos,
deliberadamente,
Complacidas.

jueves, 21 de abril de 2011

Acortan el tiempo




Acortan el tiempo
Las cosas que hacemos
Lo consumimos en una pitada
Lo perdemos sin abrir los ojos
O en una sola mala jugada
Se deja tirado por cualquier
Camino de filosas piedras grises
Se habla de él sin conocerlo en realidad
Lo corroe siempre la no memoria
Lo oscurece pronto la realidad
Que extraño y sencillo es el tiempo
Que locura tan cuerda lo rodea
Que infinito e inmenso se cree
Que gran poderío oculta
Que tan enredados son sus hilos
Que extraño y distante, es él
Como se escurre sin notarlo
Como pasa para todos diferente
Que largo y corto parece
Quien pudiera descubrirlo
Sin que perdiera en la conquista
Ni uno solo de sus matices
Que extraño es el tiempo
Ese al que nunca he podido
Aprender a contar.

"...se hallaba tendido

"...se hallaba tendido en una chaisse-longue,
y tenía en su blanca mano una rosa sin perfume."
..................................................- .O. Mirebau

Es tan adorable introducirme en
su lecho, y que mi mano viajera
descanse, entre sus piernas, descuidada,
y al desenvainar la columna tersa
-su cimera encarnada y jugosa
tendrá el sabor de las fresas, picante-
presenciar la inesperada expresión
de su anatomía que no sabe usar,
mostrarle el sonrosado engarce
al indeciso dedo, mientras en pérfidas
y precisas dosis se le administra audacia.
Es adorable pervertir
a un muchacho, extraerle del vientre
virginal esa rugiente ternura
tan parecida al estertor final
de un agonizante, que es imposible
no irlo matando mientras eyacula.

De "Los devaneos de Erato" 1980

miércoles, 20 de abril de 2011

Sueño con ser




Sueño con ser cuerpo bajo tu cuerpo,
luz, de piel desnuda,
luz, de piel de hada,
sueño con ser luz y piel en tu ser

desarmo mi voz al viento
espero que él se lleve mis gritos
y mis letras
y que haga realidad las negras e infinitas
noches que me atrapan
soñando

sueño sin sonrisas,
sin caminos determinados ,
ni medidas impuestas
con las grises y coloridas ideas que nacen
en mi almohada

sueño al fin
y parece que en mi locura
pierdo la fe,
las palabras no dichas cortan mis alas,
sigo en mis angustias blancas y
mis alegrías rosa
solo dejo esta historia,
suelta en el viento
pero apretada a mis brazos

viernes, 15 de abril de 2011





siempre espero esa respuesta adecuada
esa palabra deseada
la que no sin desespero llega
jadeante y cansada
casi vacia.

miércoles, 13 de abril de 2011

Wislawa Szymborska

Amor a primera vista

 
Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.
Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?
Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.
Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.
Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?
Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.
Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.




martes, 12 de abril de 2011

EL LEVANTAMIENTO de MARCELO ARANDA



Los oigo venir son todos
Un lenguaje nocturno de insectos
Los comentarios en hordas
Angustiándome los oídos
Hablando del que escucha dolores
Cantidad de nervios
Todo el sentido amplificado
Que el mar no es ronco
Otros espantos me acechan
y que su abismo sólo alcanza los talones
Destellos de frase
Fracciones de algo cierto
Como ver una película de un solo cuadro
O un cuadro de un sólo brochazo
Marca indeleble de casos se supone
Y algo pasa que se cree en ese semidios
Que sin escapatoria el fuego me alcanza
Yo soy el incendio el combustible
Al tiempo que la chispa brota
De sus dichos mandibulares
Entonces
La tormenta en mi mente
Se abre a mis pies el portal
Y escapo de ellos de dolor la carne
Un corte aquí que calma un cigarro
Por la herida es que amaina el temporal
Falsos predicadores
Alojados en mi centro de plaza pública
Y al modo de los traspasos químicos
La voz se corre entre risas y risotadas
Que se detenga
Que se le quite el condimento
Al caldo cerebral
Y que ya no se persiga al acusado
Ya que por defecto puede hundir
Tu cabeza en el hervor
Y dejarte con la cara como presa.

http://marceloaranda.blogspot.com/


y en mi final sin comienzo
a destiempo de tu tiempo...
ya fuera de tu cuerpo,
mi nirvana de colores ancestrales
perfumado de olores animales
juega con la noche clandestina
y con las pieles que con motivo
no quieren dormir
flotan delirantes las palabras
esas que en silencio nos decimos
y en tus blancas manos, poderosas,
con mi cuello dominado
a destiempo de tu tiempo
con todos los sentidos
respirando tus sabores
sigo...

poesia




Nacidas de las ganas de escribir,
Se engendran como semillas buenas,
Cultivo a la letra, riego su cuna,
Vigilo su lento y perezoso crecimiento
Observo atenta cada uno de sus detalles,
Su única forma, su leve inclinación,
Hasta los puntos suspensivos que las siguen
Las comas que tranquilas las acompañan
Y a los ligeros y huidizos tildes, esos,
También a todos los modos raros
La puntuación, la acentuación, la entonación…
Las visto y las desvisto a mi antojo.
Mudas las quiero algunas veces, otras no,
Ciegas jamás, inmensas y efímeras si…
Les enseño con paciencia a vivir en familia
Con vecinos y vecinas de su misma religión
Pero todas ellas de un complicado y diferente color
Las ordeno tiernamente en su posición y les digo,
Deben apoyarse unas a otras y descansar en un renglón,
Las repito en voz alta, las pronuncio desde el corazón
Las dibujo con alas y les doy una cierta razón
Ellas todas, dicen algo siempre, aunque estén calladas
Dicen más aun cuando están ausentes y despeinadas,
Y cuando llega la noche, la infinita y negra noche,
Solo sueño, con que al alba, todas ellas sean,
que ellas sean,
que sean…
Solo poesía.
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