poesia

Nacidas de las ganas de escribir,

Se engendran como semillas buenas,

Cultivo a la letra, riego su cuna,

Vigilo su lento y perezoso crecimiento

Observo atenta cada uno de sus detalles,

Su única forma, su leve inclinación,

Hasta los puntos suspensivos que las siguen

Las comas que tranquilas las acompañan

Y a los ligeros y huidizos tildes, esos,

También a todos los modos raros

La puntuación, la acentuación, la entonación…

Las visto y las desvisto a mi antojo.

Mudas las quiero algunas veces, otras no,

Ciegas jamás, inmensas y efímeras si…

Les enseño con paciencia a vivir en familia

Con vecinos y vecinas de su misma religión

Pero todas ellas de un complicado y diferente color

Las ordeno tiernamente en su posición y les digo,

Deben apoyarse unas a otras y descansar en un renglón,

Las repito en voz alta, las pronuncio desde el corazón

Las dibujo con alas y les doy una cierta razón

Ellas todas, dicen algo siempre, aunque estén calladas

Dicen más aun cuando están ausentes y despeinadas,

Y cuando llega la noche, la infinita y negra noche,

Solo sueño, con que al alba, todas ellas sean,

que ellas sean,

que sean…

Solo poesía.