Mundo Raro

Transcurrimos y somos
Casi siempre como somos
Mutamos en la mitad del camino
O en la última oscura esquina
O casi nunca, o en cada instante.
Nos miramos al espejo agrietado
Mil y una veces en el día
Más, en las noches negras e infinitas
nos reconocemos fácilmente
como de memoria nos sabemos
pero hay días, esos días,
en los que extraños solo somos
casi siempre como somos
los mismos desconocidos, casi…
lo mismo los de afuera y los de adentro,
nos conocen algunos días, esos días,
otros, muchos otros, solo somos,
un extraño desconocido, casi…
y que hacer o decir…
esperar, escuchar, sin hablar…
como los otros que con cargas desiguales
pretenden dibujarnos
línea a línea, ojos y corazón
para reconocernos o conocernos
Subjetivamente subjetivos,
Esperando algo de nosotros
Igual a lo de ellos, parecidos, casi…
Y si no se encuentra lo semejante
Se dispara la opinión, como bala,
Y sin ningún colchón,
Se dice que es la libertad de expresión
O la capacidad de sanción
Quien sabe, que es lo correcto,
Quien trajo el manual, las curitas,
Y el cajón para los harapos en bajón
Quien es propietario de la verdad verdadera
Quien pudiera repartirla sin razón,
Y adoctrinarnos como fieles
Desconociéndonos
Oscureciéndonos
Olvidándonos
Quien pudiera solo vernos como somos
Semejantes diferentes
Quien solo quisiera y pudiera…
Atesorarnos…