sangra

No es lo mismo parecido: Sin saber porque

No es lo mismo parecido: Sin saber porque: Letra: Jaime Roos (Uruguay) Música: Jorge Galemire (Uruguay) Versión:  Jorge Galemire - Disco: Segundos Afuera (1983) Versión:  J...

asi

dando vueltas
en un espiral infinito
recorriendo
los mismos viejos caminos
inventando, como se puede,
algunos nuevos
y sobreviviendo

si

y ahora
a la deriva
de los pensamientos
en la negrura
y en la noche oscura
de la

brevedad de mi razón

...

...

Aunque creyendo que vos podes hacer poco por esto decidas no hacer nada

libertad

sin formas

la maquina.

borrando...me

si que es raro el mundo
borrar la historia
es como
desangrarse
y no ver el goteo

evidentemente

aparentemente
no estoy
en el lugar
que debiera.

en modo automatico

perdí el rumbo
las coordenadas
quedaron ocultas
bajo los cimientos
que dijiste
era arena ya,
bajo nuestros pies.
el mundo
ya no es mio
perdí el rumbo

si

como duele...

salud...

salud por mis amigos

y los que me salvan algún día

y a los que me devuelven

alguna que otra noche

los que se preocupan 

por mi y no por mis estados de face

salud por las directas

y salud por las indirectas

y los festejos animadores

salud por las restricciones

y las listas privadas

salud por el lugar prohibido

salud por todo lo que 

se quemo y más

por todo lo que permaneció

en el recuerdo

salud por el tachón 

y cuenta nueva

salud por todo lo que

nunca  te dije

salud por las promesas

que voy a cumplir.

Ultimo

hoy las hormonas
me juegan una pésima jugada
como los sentimientos
como el pasado imperfecto
el presente radiante
y el futuro incierto
todo se mezcla
en un batido infernal
un elixir espeso
de felicidad instantáneo
un veneno adormecedor
un placebo
un antidepresivo
amargo jugo de corazón

lunes

estaba visto, predecible, premeditado, programado, como siempre...
uno no ve mas allá de lo que quiere,
no se negocia con lo que se siente
se acompaña con las acciones o se deshecha como basura
es esta la gran diferencia, la diferencia del amor
quien pudiera...
me declaro en estado de locura transitoria, hoy mas que nunca.

Cristina Peri Rossi

DESPUÉS
Y ahora se inicia la pequeña vida del sobreviviente de la catástrofe del amor:
Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.
Soy una niña de pecho acabo de nacer del terrible parto del amor.
Ya no amo.
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él soy una pieza más del engranaje.
Ya no estoy loca.


Cristina Peri Rossi- Uruguay "Otra vez eros" 1994 _________________________
Poeta y novelista uruguaya nacida en Montevideo,en 1941. Su madre, maestra, la inició en el amor a la literatura y la música, y la instruyó en los ideales feministas de igualdad. Trabajó y estudió hasta licenciarse en Literatura Comparada, cuya enseñanza ha ejercido durante muchos años. Su primera colección poética constituyó un pequeño escándalo por su erotismo y sus transgresiones sexuales. Tras el golpe militar uruguayo tuvo que exiliarse en Europa desde 1972. Obtuvo la nacionalidad española en 1974. Desde entonces ha publicado varios libros que han gozado del aprecio de la crítica y los lectores: «Evohé» en 1971, «Descripción de un naufragio» en 1974, «Diáspora» en 1976, «Lingüística general» en 1979, «Europa después de la lluvia» en 1987, «Babel bárbara» en 1991, «Otra vez Eros» en 1994, y «Aquella noche» en 1996. Su obra ha sido traducida a varios idiomas y galardonada con los más prestigiosos premios literarios, entre los que se encuentra el Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti, obtenido en enero de 2003 y el Premio Loewe 2008.

(de Mujer a fuego lento, Caracas: Editorial Equinoccio, 2006)

QUISIERA SER UN NÚMERO
Quisiera ser un número
y no una palabra
descifrar el infinito
en un teorema
sin hacerlo leitmotiv
de algún verso vagabundo
haber llegado al mundo
en autostop
para no tener que imaginar
que tal o cual estrella
me ha parido atravesar
la calle para tomar el bus
sin pensar qué tanto
besan mis pies al pavimento
perder el sueño
por culpa del canal porno
no por andar
 buscándole razones a la soledad
al hambre a la muerte
a veces me gustaría
insultar al sacerdote
que me cobra sus minutos de silencio
a lo mejor es para el pan padrenuestro
y desnudar con la mirada a mi amante
adiós a la camisa
 no que me la quite él
 pienso definitivamente
quisiera ser robot
y no misterio
quisiera ser fórmula exacta
 color primario
disolvente
chip
cambio los ojos por tarjeta de video
quisiera ser pentium y no mujer

 (de Mujer a fuego lento, Caracas: Editorial Equinoccio, 2006)

Rosario Castellanos (Ciudad de México, 1925- Tel Aviv, 1974)

ACCIDENTE


Temí... no el gran amor.


Fui inmunizada a tiempo y para siempre con un beso anacrónico
y la entrega ficticia
—capaz de simular hasta el rechazo— y por el juramento, que no es más retórico porque no es más
solemne.


No, no temí la pira que me consumiría sino el cerillo mal prendido y esta ampolla que entorpece la mano


con que escribo.

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lo dijo Buda.

Todos somos capaces de todo... te faltaba solo aplicarlo.

aaaahhhhh

descansar en otro

que hago asi...

que hago aca...

la realidad asusta...

silencio que no dice nada
reflejos que no muestran nada
tiempo que no cuenta nada
nada que es solo nada
autismo
mutismo
m
i
e
d
o
realidad
m
i
e
d
o
realidad
nos toca a todos por igual
nos deja vacíos
solos
acompañados por nuestros errores
y algunos pecados
luego los acomodamos
a ambos
en un hermoso
cajón de lamentos
y culpamos al mundo
y al resto
de nuestra pequeña miseria



siempre hablo de mi y de mi realidad, porque ya no puedo hablar de la realidad de otros.
hablo de mi  y de mis cajones de lamentos, de mi y del mundo raro en el que sobrevivo.
predecible el, como yo,no lo ataco, no lo minimizo porque por el vivo.

Un turno en Saturno...

me angustie...

antes del día de los muertos o despues...

el tiempo del almanaque y el tiempo de lo que se siente y lo que se hace, casi nunca corre de la misma forma, me ha pasado de no entender los números y asombrarme de lo rápido que pasan las cosas, de lo incomprensible que deben parecer para el afuera del afuera, extremo al cual nunca le he prestado la atención que debía , creo, no lo tengo claro.
como siempre hago lo que puedo, lo que me sale de adentro, lo demás solo pasa, interferidos por las interferencias del mundo y las efectos de nuestras acciones, con ese resto nos manejamos para crear o destruir.
hoy sin versos y sin excusas, sin mascaras ni tapujos, lo q se lleva en el alma te agranda, te hace mas, te eleva, aunque no entiendas porque.
consciente de que no es lo que hago, merito ninguno, tampoco gran cosa, es lo que  sale de mi esfuerzo, de usar lo que me toco de la forma que mejor me completa.
entera y a pedazos, asumiendo que los fracasos , son momentáneos, recurro a una fuerza mas grande que yo, invisible e indispensable, la misma que me ha sacado de los vacíos sin ecos y la que al mismo tiempo me ha impulsado en las caídas libres , apelo a ella cuando lloro, pido por ella cuando grito.
es mi fiel compañera y mi peor enemiga.
poco apreciamos de los demás sin primero vernos por dentro, ahí fallo, como en tantas cosas que me hacen imperfecta y reemplazable.
así corre el tiempo del alma, mucho mas rápido que el del reloj y el almanaque adelgaza y el alma se infla , porque ya no sabe por donde drenar tanta mierda.

cada dia

como se ve el mundo desde arriba...

vacio... como desde abajo.

Meira Delmar -Olga Isabel Chams Eljach- (Barranquilla, Colombia, 1922-2009)

THE SPLENDOR

I never knew its name 

It could 

have been love, a bit 

of happiness, or simp- 

ly nothing. 

But it lighted up 

the day in such a way 

that its glow 

endures. 

It endures. 

And it burns

no quiero entrar en tu juego de criticas...

eso parecia

porque si...

si

Tranquila, vida.
sigo de pie,
desbordada,
argumentandome...

Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941) Vive en España

ALEGRÍA DE VIVIR

Me levanto
con la certeza
de estar sola:
bajo a la calle
silbo un airecillo
camino contra el viento
enciendo uno de los cigarrillos
que el médico me prohibió
—Estoy sola—
tan contenta
que empiezo a echar monedas
en la máquina del bar
gáname perra,
gáname, tragaperras,
el patrón me mira satisfecho
(Ríete, estúpido, dinero
es lo único que me puedes ganar)
cuando estoy contenta
soy espléndida
tan alegre de estar sola
que enseguida me pongo a conversar
con gente que no me interesa
(Nunca sabrán cuán contenta estoy)
escucho tonterías
no me afectan: tengo alegría interior
soy generosa: digo piropos
a gente que no se los merece
¿Qué voy a hacer si estoy contenta?
Con la felicidad no se puede hacer nada
No se puede escribir poemas
No se puede hacer el amor
No se puede trabajar
No se puede ganar dinero
ni escribir artículos de periódico
La felicidad es esto:
caminar contra el viento
saludar a desconocidos
no comprar comida
(la felicidad es el alimento)
ser espléndida
como el viento gratis que limpia la ciudad
como esta llovizna repentina
que me moja la cara
me resfriaré
pero a mí qué me importa.



Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 1941) Vive en España
de Poesía Reunida, Lumen Editorial, 2005
para leer MÁS

Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)

aquí
antes había un árbol
que quizá dio poca sombra
y alguna vez echó flores moradas
que pisamos sin querer,
antes allí había un árbol
hoy sólo está el tronco
donde me siento a pensar.
el tronco estaba enfermo
y alguien vino y lo cortó.
pero es bueno sentarse en el tronco de un árbol
muerto aún al saber
que no crecerán sus ramas nuevamente
y nunca podremos arrancar
de la tierra
sus raíces.



Reina María Rodríguez (La Habana, Cuba, 1952)
de Para un cordero blanco, Premio Casa de las Américas, 1984
para leer MÁS

Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)

HERIDA


Hablo de lo que se va.
De lo que se aparta silenciosamente.
De una red que se desliza entre las palabras
y decide quedarse con algo
y llevárselo lejos.
Hablo de alguna especie de vacío
no cualquier vacío,
una ausencia espesa que señala
su propia zona sin flores
sus abismos petrificados,
una ausencia donde ya no es posible
ningún sonido
ni siquiera el sonido del dolor.
Hablo de unas alas
despegando hacia otro cielo,
interrumpiendo de golpe otras soledades,
otros jardines vacíos.
Y también yo, me alejo sin saberlo
creyendo que puedo sostener mi cuerpo
entre torres de palabras
entre árboles mudos.
Me detengo frente al espejo
pero algo de mí continua su viaje,
algo avanza en la niebla con los ojos vendados.
No llego nunca a despedirme,
a levantar la mano mientras el tren me olvida.
No llego nunca a entender del todo
y me quedo inmóvil
mirando el color / la forma /el paisaje de la herida.


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Candelaria Rivero (Santa Fe, Argentina, 1984)
de Los abrazos posibles, Editorial La Gota, Ciudad de Santa Fe
para leer MÁS

manoseando el abuso

soy un moustro manoseador
un ser sin sentimientos
alguien sin poesía
con rima ni simetría
no quiero a nada y a nadie
a ver si nos entendemos
no hay lugar mas caliente
que mi infierno
porque tus demonios
son compartidos
y los míos son solo míos
creo que soy de otro mundo
de otra época seguro
en esta mi nube de pedo
el amor se demuestra
con acciones
porque la lucha
es cruel y es mucha
solo si sale de la trucha
si cae a la superficie
y se transforma
en besos y en abrazos
y en concretas producciones
a ver si nos entendemos
este moustro manoseador
ya no quiere mas inacción
y me hundo en este y aquel infierno
no se si nos entendemos...

Idea Vilariño

Hoy que el tiempo ya pasó,
hoy que ya pasó la vida,
hoy que me río si pienso,
hoy que olvidé aquellos días,
no sé por qué me despierto
algunas noches vacías
oyendo una voz
que canta y que,
tal vez, es la mía.



"La canción y el poema" (fragmento). Idea Vilariño.

quien

quien contiene

este interior 

que desborda?

creo

que solo

la tierra

que algún día

me absorba

hoy

cautelosamente
precavida.

Notas Uruguay: Discurso de Mujica ONU 2013

Notas Uruguay: Discurso de Mujica ONU 2013: El presidente de Uruguay, José “Pepe” Mujica manifestó que ni las transnacionales ni mucho menos los poderes financieros deberían gobernar...

oliverio girondo

QUE LOS RUIDOS TE PERFOREN LOS DIENTES - OLIVERIO GIRONDO

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

asi

y seguimos raspando las piedras
sobrellevando las pruebas
o por lo menos
asi lo veo.

Esto de quebrarse al ras como una uña al borde de la carne.

De vez en cuando un nudo en las cuerdas vocales

Restos de un misil en las entrañas de los ojos

Coserse las heridas con un hilo tristísimo.

Fijar la mirada en el retrovisor del pasado

y quedar con la boca mordida por un perro

con cicatrices donde nadie hubiera imaginado pozos.

Si pudiera dejarme sobre la mesa

como dejo una llave,

enterrarme en la tierra de las plantas.

Si pudiera llamarme Juan

pero hay demasiados Juan

Uno que pide limosna, otro que pone la mesa,

otro que va a la guerra a lustrarse las heridas

o apoya su oído en la pared para sentir la música.

Si pudiera bañarme con la ropa puesta.

Arrancar la sangre eficazmente edificada.

De vez en cuando vivo en este castillo de arena

me revuelco en las extremidades de los días,

o caigo con un solo hueso hundido

o calco tu mano deshecha en la mía.

Si pudiera levantar el error como levanto una piedra,

llevar la piedra y el error hasta el río,

aunque no hay río en el desierto, que nada ha leído

de la piedra y éste error.

Abrirme por la espalda y rellenarme yo sola,

De pura loca ausente, de pura muerta perdida.

De vez en cuando la viga en el ojo.

Esto de quebrarse al ras como una uña al borde de la carne.

Esta es la culpa que todos miran y hablan de cerca

pero están lejos,

del otro lado del río y de lo trágico.

Si pudiera huir de a pedazos,

pero no soy una muñeca de trapo mordida por un perro

aunque sí me duelen las costuras con hilo tristísimo

y llevo la culpa que todos miran

aunque no pueda dejarla como dejo una llave.

Tampoco me llamo Juan,

pero a gritos lustro las heridas de guerra

y llevo un misil,

donde nadie hubiera imaginado pozos.

Laura García del Castaño (Córdoba, Argentina, 1979)

de La palabra sembrada,  2011

su BLOG

http://emmagunst.blogspot.com/2011/09/laura-garcia-del-castano-la-culpa.html

sexus. Henry miller

"Siempre que la belleza de la mujer se vuelve irresistible, se la puede rastrear hasta la única cosa que la produce. Esa cosa, con frecuencia un defecto físico, puede asumir proporciones tan irreales que en la mente del hombre que posee a esta mujer, anula la turbadora belleza. Un busto excesivamente atractivo puede convertirse en un gusano de dos cabezas que se mete en la mente y da origen a un misterioso tumor acuoso. Los tentadores labios demasiado carnosos pueden crecer en las profundidades del cerebro como una vagina doble, trayendo aparejada la enfermedad más difícil de la carne: la melancolía. (Hay mujeres hermosas que jamás se ponen desnudas frente al espejo, mujeres que cuando piensan en el poder magnético que tiene el cuerpo, se aterrorizan y encogen dentro de sí mismas, temerosas de que hasta el olor que exhalan las traicione. Hay otras que, de pie frente al espejo, apenas pueden evitar salir afuera desnudas y ofrecerse al primero que llega).

Transcurre

Hiere

Persigue

mata

peca

Y no olvida

el primero de todos

"El primer principio es que no debes engañarte a ti mismo, y que tú eres la persona más fácil de engañar."
Richard P. Feynman

respirame

robame un suspiro
respira con el aire
que me inunda
oxigena tu cuerpo
con el ùltimo
de mis alientos

claro

sin sabor

house, house, house!

Usa protector solar (ORIGINAL HD)

la jaula de mi razon

thelma nava, descubriendola...

Hoy te podría decir que soy un vaso 
de leche tibia para el insomne 
o tal vez que llueve mucho. 
Me pasaría la tarde hablando 
de cosas triviales 
como decir arroz o harina 
o qué bien huelen tus cabellos. 
Si estuvieras aquí 
tal vez, hasta me atrevería 
a decir que te amo. 

(*)


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 ¿Qué es lo que quieres que te diga 

y adónde he de buscarte 

coral de toda la esperanza terrestre 

con que quiero aferrarme a tu presencia? 

¿Qué voz es ésta que no escucho 

desconocida en mí, de mí nacida, 

qué voz es ésta y con qué labios 

he de acallarla? 

(*) extraídos de ALFORJA POESÍA





PARA QUIEN PRETENDA CONOCER A UN POETA

Es difícil conocer el corazón de un poeta.
A primera vista resulta fácil doblegarlo por la 
    vanidad,
ensalzarle y hasta aprenderse de memoria unas 
    cuantas líneas suyas.
Caminar a su lado y sostener el mar con la mirada
hablar de ciudades irreales,
adivinar su amor y sus costumbres,
su vida cotidiana, sus odios y rencores.
Penetrar el secreto de su técnica
llegar a sus orígenes.

Pero ¿quién, bajo la lluvia, es capaz, sabe realmente
    cómo es por dentro ese cuerpo tembloroso, amoroso,
    maldito, blasfemo o perseguido de un poeta?





VEN

Ayúdame a insertar mi corazón en la tapa de este libro

enciclopedia donde en cualquier momento puedo leerte

manual de fórmulas para ahuyentar la tristeza

ven

ayúdame a olvidarte

a no seguir buscando

la mirada que pusiste en mi rostro

cada minuto diferente

ayúdame a olvidar nuestra hermosa soledad

de animales en celo

si tú me ayudas

te prometo no salir a buscarte en los espejos

o en el fondo de la taza de té.

de El primer animal, 1986

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MUJER INCONVENIENTE

Definitivamente no, señora mía,
usted no es la mujer que conviene a su marido.
Carece de imaginación
utiliza el gastado lenguaje de las mujeres de nuestros
    abuelos.
Alterna las visitas a los supermercados con las telenovelas 
y espera con la crema puesta la cuota semanaria del amor. 
Y, sobre todo,
usted no sería capaz de compartir a su marido 
como lo hago yo

tranquila y resignadamente con usted.


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eso

tambien

los otros dias...

cada dia

Ángela Figuera Aymerich, Pobre

No sé como ha ocurrido. Está todo tan malo,
Como suele decirse. Me he quedado muy pobre.
No tengo ni un jilguero ni una estatua.
No tengo ni una piedra para tirarla al mar.
No tengo ni una nube que me llueva por dentro.
Ni un cuchillo de plomo para cortar la rabia.

No tengo ni una mata de tomillo
Para tender el pañuelo.

(Verdad es que tampoco tengo pañuelo,
Se nota cuando lloro y mis lágrimas corren como ríos de lágrimas)

No tengo ni una tira de tafetán rosado
Para tapar las grietas del corazón. No tengo
Ni un pedazo de beso que llevarme a la boca.

Ni un poquito de sueño que llevarme a los ojos.
Ni un retazo de dios que me cubra las carnes.

Me he quedado tan pobre
Que no tengo siquiera donde caerme viva


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pasaje de ida, sin vueltas...

Espero a los días

Y a las noches

Como si fueran gemelas

Ausente de la realidad

Verdadera

Dispersa

Evasiva

Transcurriendo

Nomás

Y además de eso

Sintiendo.

Te lo dije...

solo por dentro...

deseos

Deseo dormir
y solo dormir
exiliarme en lo oscuro
porque en la noche
le soy infiel al mundo
y sueño.

WW

a mi tambien...

adriana bertorelli

Jamás confíes en un corazón
que reposa en un cubo de hielo.
Porque al sacarlo,
creerás que se mueve
y digo creerás porque sólo será
como las muecas 
de la primera víctima de las películas 
de terror
y que resultan ser 
uno de esos movimientos espasmódicos,
involuntarios,
posteriores a la muerte
en el momento justo
en que el alma
encuentra el túnel de luz 
y por allí se va.
Si ves a un corazón en una hielera,
huye:
Porque al primer descuido,
pretenderá despojarte
de esa vida 
que no tiene.

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Anais ...

ANAIS and HENRY

 Mi Querida Anaïs,
 ¿Qué son las despedidas si no saludos disfrazados de tristeza? Lo mismo que el deseo y el placer de verte mientras te desnudas y te envuelves en las sábanas. Nunca has sido mía. Nunca pude poseerte y amarte. Nunca me amaste o me amaste demasiado o me admiraste como la niña que toma una lente y se pone a ver cómo marchan las hormigas y cómo, en un esfuerzo incasable y lleno de fatiga, cargan enormes migajas de pan. Qué son aquellas noches lluviosas en medio de la cama de un hotel. Qué el recuerdo de nuestros pasos por la calle, en el teatro o en la sala de conciertos. Qué son los recuerdos de los celos y de tus amantes y de June y de mis amantes. Anaïs, no creo que nadie haya sido tan feliz como lo fuimos nosotros. No creo que exista en la historia del hombre y de la mujer un hombre y una mujer como tú y como yo, con nuestra historia, nuestras circunstancias; con aquello que se desbordaba en las paredes, el ruido de la calle y la explosión de tu mirada inquieta de ojos delineados en negro; con la sinceridad de tu cuerpo frágil y tu secreto agresivo e insaciable. El recuerdo puede ser cruel cuando estás volando febrilmente a tu próximo destino, a otros brazos que te reciban expectantes y hambrientos. El recuerdo de tu diario rojo que tirabas en la humedad de la cama entre tus labios entreabiertos y mis ganas de desearte. Te deseo. Te deseo con la desesperación y el anhelo de lo imposible y ya te has ido y tal vez, en un sueño imaginativo y romántico, leerás estas palabras una y otra vez, en medio de mi ciudad con la gente pasando en medio de las calles y la sorpresa en tus ojos y la gran dama con el fuego en la mano derecha. Mi querida Anaïs, ma petite, ma jolie, infanta inquieta de sal nocturna. Te extraño cuando huyes de madrugada y te extraño cuando camino y me tomo un café en la calle; te extraño cuando June se acerca cariñosa y cuando paso por los grandes aparadores. Te extraño casi a todas horas: cuando escribo, cuando te pienso, cuando escucho las campanas que me anuncian que ya son las tres, cuando me acuerdo de las horas interminables entre humo y whisky, cuando tengo una comida que dura toda la tarde, también cuando me despido de ti cada día a la misma hora, cuando como en aquel lugar donde nos dio el aire y cuando escucho la radio. Adiós, Anaïs, adiós. Ya nos encontraremos en otras vidas y en otras vidas podré poseerte y quedarme contigo para siempre. Ya te veré en medio de la nieve y entre libros y vino. Adiós,
 Henry (Carta de Henry Miller a Anaís Nin)

de ella...

• 
  

  

  
  

  
  

  Noches podridas en alcohol,

  transcurridas con grandes ojos mentirosos.  

  se regalan sonrisas;  

  pidiendo besos en el alma 

  los jóvenes pasan, 

  palabras que van y vienen sin dejar nada, 

  con los amigos (que no son todos)

  con los que te odian y no dicen nada.  

  transcurridas noches podridas en el alma,

  mentirosas noches que me desarman;

  de caras idiotas que se creen salvas.

  
  

  Carmen Rodriguez, 1998.99

el hogar de afuera...

transformar o cambiar

una casa triste
en un hogar
es un trabajo abrumador
agota y debilita
y algunas veces
al mismo tiempo satisface
esconder los recuerdos
en un rincón
o detrás del florero
que sera mejor?
elaborar nuestro lugar exterior
como construimos
nuestro interior
vendría a ser casi,casi,
una utopía,
en el frío exterior
esta todo y todos
y adentro
solo
yo

asi, te guardo...

ahora

Dibújame

Línea sobre línea

Una mano, la otra puede ser

para que me puedas sostener

y una boca, algo dulce,

el resto solo después…

levitandome

Así es la realidad
nos sorprende
nos abruma
y nos quiebra.
Pero claro,
también nos deja
elegir...

Añadir leyenda

y si vuelo?

puedo

debo

consumida por los demonios
elevada realidad
elijo
porque aun quiero...

algo te está mirando...

 Fear of the Dark

I am a man who walks alone
And when Im walking a dark road
At night or strolling through the park

When the light begins to change
I sometimes feel a little strange
A little anxious when its dark

Fear of the dark, fear of the dark
I have a constant fear that someones always near
Fear of the dark, fear of the dark
I have a phobia that someones allways there

Have you run your fingers down the wall
And have you felt your neck skin crawl
When youre searching for the light?
Sometimes when youre scared to take a look
At the corner of the room
Youve sensed that somethings watching you

Have you ever been alone at night
Thought you heard footsteps behind
And turned around and no ones there?
And as you quicken up your pace
You find it hard to look again
Because youre sure theres someone there

Watching horror films the night before
Debating wiches and folklore
The unkown troubles on your mind
Maybe your mind is playing tricks
You sense and suddenly eyes fix
On dancing shadows from behind

Fear of the dark, fear of the dark
I have a constant fear that someones always near
Fear of the dark, fear of the dark
I have a phobia that someones allways there

When Im walking a dark road
I am a man who walkes alone